i bet you look good on the dancefloor.

ses opales d'ambre, incandescentes et insondables, pénètrent les siennes jusqu'à y puiser l'essence qui lui manquait. les grands yeux de biche de cette fille semblent infinis et alma tressaille, troublée par la sensation entêtante qui vient mordre jusqu'à ses tripes. elle est belle. belle à en crever. douloureusement belle, de ces beautés d'oeuvre d'art, irréelles et fragiles. mais elle dégage un je-ne-sais-quoi terrible, l'odeur du soufre de la catastrophe à venir. ou passée. des non-dits en filigrane qui s'imposent dans les silences trop longs, les syllabes hésitantes et les rétines mouillées. alma connaît ce sentiment comme un amant fidèle, la vulnérabilité ciselée en armure. mais là où la sienne étincelle à force d'être polie, elle semble faire vaciller la môme sous un poids trop lourd. tu es malheureuse. son visage à la sobriété exemplaire s'approche du sien pour que son timbre velours percute la pêche de son épiderme malgré le brouhaha persistant. la fille sursaute presque, comme surprise par ce constat pourtant si évident à qui sait regarder plutôt que voir. le tissu trop vaporeux sur des courbes fondues, les larmes au bord des yeux en permanence et cette façon frénétique de regarder ces autres qui jouissent d'un samedi soir endiablé dans une volonté d'en être sans tout à fait y parvenir. tu souffres et tu attends que je te rassure. que je te dise que ça ira mieux. alma glisse la pulpe de ses doigts le long de la paume offerte, avide d'un sublime espoir. elle sent le désir pressant de cette môme qui ne veut pas son avenir. ce qu'elle recherche avidement, c'est l'injonction au bonheur. qu'alma lui murmure un avenir radieux et qu'elle sera obligée de le suivre, prisonnière d'un destin bienveillant mais intraitable. mais je ne peux pas. elle a besoin de croire et pourtant, l'illusionniste aux mensonges dorés refuse de lui donner satisfaction. quelque chose la retient. la détresse poésie, emmurée de silence, qui lui rappelle peut-être celle d'un fantôme un peu trop présent. celle d'alba. parce que ton avenir importe moins que ton propre comportement : tu n'es pas obligée d'avoir mal. tu n'es pas obligée de te raccrocher au passé. tu peux décider, au lieu de subir. cette gamine aux grands yeux tristes, elle peut choisir de ne plus être victime d'hommes inconséquents et de chagrins vite consumés. alma a compris, que la source de son malheur émanait d'une bande d'étudiants éméchés, trop quelconques pour attirer ainsi son attention sans souvenirs personnels. elle triture souvent un bracelet en argent, qu'alma assimile au cadeau  banal d'un de ces hommes sans prestance. le puzzle se compose lentement mais elle ne l'utilise pas pour prétendre être visionnaire, dotée d'un troisième oeil capable d'éclairer le monde. pas ce soir. pas pour elle. à la place, elle freine la main fébrile qui glisse dans un sac à main pour en tirer des billets et lui adresse l'ombre d'un sourire de connivence. offre-moi plutôt un verre.

et c'est au bar qu'éclate leur bulle cotonneuse.
le verre d'alma est encore plein lorsque surgit le premier coup, s'écorche la première lèvre. les conversations s'épuisent immédiatement et la musique semble encore plus assourdissante dans cette symphonie dissonante. celle de la chair molle qu'on ravage et des souffles courts. alma a l'habitude, des esprits qui s'échauffent et de la testostérone à vif. elle n'y aurait prêté qu'une attention minime si les cils de sa voisine ne battaient pas démesurément un rythme invisible, figés sur la scène comme une proie dans les phares d'une voiture. l'un des protagonistes avinés semble être le responsable de sa mine défaite et après une politesse timorée, bafouillée dans une confusion touchante, l'inconnue se précipite vers son prince pas très charmant. mais loin de l'intervention du vigile, occupé dehors à un tout autre business, le ring grossit tel une tumeur, dopé aux premiers sangs. et la petite téméraire, affolée au bord du précipice ne parvient ni à raisonner son amour déçu et encore moins à stopper cette invasion de mâles chauffés à blanc par l'alcool.
au contraire. une main vengeresse, aveugle, se trompe de cible et atteint la pommette saillante de la blonde diaphane, sonnée. c'est l'instant que choisit alma pour se lever. elle a du mal à comprendre la primitivité propre à l'homme lorsqu'elle manque de colonne vertébrale. c'est quoi, leur problème ? tout au mieux un verre renversé. si elle devait exprimer la rage à l'intérieur, celle qu'elle claquemure à l'intérieur d'un myocarde rendu amnésique pour survivre...  elle transformerait sans doute la ville en une rivière pourpre jamais tarie. au-dessus de la mêlée, neutralité exemplaire érigée en étendard, alma fend la foule de voyeurs exaltés pour rejoindre la môme bousculée. mais pas assez rapidement.
elle le voit, le félin qui surgit de son bureau, armé de la mine des mauvais jours et les rétines beaucoup trop floues. mâchoire vissés et poings serrés, il pénètre l'arène improvisée comme une lame et fond au creux de la mêlée. la bataille cherche une nouvelle orchestration et cède à la loi du plus fort : ils se dispersent piteusement, sauf un qui n'a pas cette chance. prisonnier d'une poigne enragée, il gémit sous le bourreau qui menace de pulvériser ses os. la violence est telle, inouïe, que tous se taisent. il y a quelque chose de fascinant dans la destruction, de nihiliste. de primaire. la môme fond en larmes, prise de sanglots douloureux, secouée de soubresauts et alma s'anime à nouveau. elle s'arrache à sa contemplation sans perdre une once du sang-froid désinvolte qui la caractérise pour déposer une paume sur le bras bandé déjà prêt à délivrer un énième coup. arrête, c'est qu'un môme. derrière les chairs tuméfiés et les râles plaintifs, c'est un gosse. aucune réaction. la caresse apaisante se fait serre et ses ongles franchissent aisément la barrière de l'épiderme pour impulser une réaction. alma se raccroche à sa peau pour retenir le poing et sa voix de sirène, toujours suave, se mue en fouet. sec et vif. arthur, ça suffit. et l'accent latin qui roule sous la langue, galvanisé par cet octave gagné.